Por: Diliver A. Uzcátegui
Aprendí a descifrar el mundo a los cuatro años. Mientras observaba a mi hermano mayor batallar con las letras, descubrí que esos trazos eran, en realidad, llaves. Desde entonces, no he parado. Como bien sentenció la poeta Emily Dickinson: «Para viajar lejos, no hay mejor nave que un libro». Para mí, esa nave despegó en una biblioteca familiar donde las horas se diluían entre textos de medicina y aventuras, devorando palabras con la ayuda de una libreta y un diccionario donde anotaba cada término nuevo para mi curiosa mente.
Hoy, a mis 51 años, esa sed sigue intacta. Quienes me conocen saben que el mejor regalo para mi cumpleaños siempre será un libro; por eso, recientemente me obsequié lo nuevo de Isabel Allende y recibí la última entrega de Dan Brown. Ellos han habitado mi mesa de noche estas semanas, entablando un diálogo necesario entre mi propia historia y los misterios del futuro.
La periodista en medio de dos guerras
Cerrar las páginas de Mi nombre es Emilia del Valle fue una experiencia de reconocimiento absoluto. Lejos de dejarme indiferente, me sentí profundamente identificada con su protagonista. Allende nos presenta a una mujer que cubre la guerra del Pacífico a finales del siglo XIX; una corresponsal buscando la verdad en el caos. Como periodista, sentí esa conexión inmediata: yo también he cubierto momentos históricos que han exigido esa misma entereza, ese pulso firme ante la realidad.
Pero el vínculo con Emilia fue más allá del oficio. Su batalla interna, ese choque entre sus raíces y la búsqueda de un padre ausente, espejeó mi propia vida. Como ella, he tenido que transitar el camino de conocer la figura paterna más por destino que por deseo, descubriendo que la liberación de un país a menudo coincide con la liberación de nuestras propias sombras. En los pasos de Emilia, vi reflejada mi propia lucha por encontrar sosiego después de tantos años de cubrir historias ajenas mientras sanaba la propia.
«A Dan Brown no se le lee, se le investiga»
En el polo opuesto, pero igualmente magnético, se encuentra El último secreto, de Dan Brown. Mi hija suele decir que a Brown yo no lo leo, lo investigo, y tiene razón. Su narrativa me devuelve a esa niña con la libreta en la mano, descifrando códigos y misterios vinculados a la ciencia noética en el castillo de Praga.
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Esta obra explora la conciencia como un fenómeno universal e inmortal, uniendo neurociencia y física cuántica en un intento de reconciliar ciencia y religión. Sin embargo, lo que más me atrapó fue su advertencia sobre el poder. A través de personajes como la embajadora Heide Nagel, Brown revela cómo ciertos organismos pretenden instrumentalizar la mente humana, utilizando a pacientes engañados como «espías mentales». Es una crítica feroz a un mundo donde el fin justifica los medios, pisoteando la ética en la carrera por controlar la última frontera del ser.
¿Por qué sigo leyendo a pesar de la miopía y la presbicia?
Quizás porque, para mí, el libro es el único lugar donde el tiempo se detiene. Es el espacio que me permite pensar, analizar, soñar e incluso ambicionar. Un libro tiene el poder de consolarte; se convierte en un abrazo que entra por los ojos para envolver la mente y el espíritu.
Ese abrazo me fortalece en el conocimiento y en las certezas, pero también en las dudas necesarias para seguir buscando la verdad. Este 23 de abril, celebro que aquellas llaves sigan abriendo puertas. Los libros no son solo papel y tinta; son esa nave infalible que nos recuerda que, mientras haya una página esperando —sea un regalo de cumpleaños o un hallazgo en una biblioteca familiar olvidada—, siempre habrá un lugar donde nuestra curiosidad, nuestras batallas y nuestra conciencia podrán encontrar un hogar. No me imagino vivir sin la lectura como hábito alimentando mi hambre de conocimiento.
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